miércoles, 13 de septiembre de 2017

Dedo cliqueador

El dedo amarillento, apestoso de nicotina, se abre paso entre las estrías y la grasa que apila pliegues en el abdomen. Pasa por el centro de su mundo, es decir, por su ombligo, y, en vez de seguir camino hasta el clítoris, se desvía hacia un lugar donde encontrará más placer. Se posa en el mouse, lleva el cursor al enlace y desaprueba el comentario que dejé en su blog.
Un comment que no era spam, que no eran palabras de ocasión, que se refería al poema en el que comenté, que hablaba de confundirte cuando recién te mudaste y encarar automáticamente hacia tu casa vieja, hacia la parada del colectivo que tomabas para llegar a ella, y, de repente, darte cuenta y quebrar. Lo que me va a pasar más o menos pronto (según vengo suponiendo hace muchos años sin que suceda, ja).
Ella podía responder en su blog; podía hacerlo en el mío, cuyo link dejé porque, sí, quiero que me miren a mí; podía responder en los dos, podía no responder en ninguno, dejar el comment ahí y listo. Pero decidió no aprobarlo. Hacerlo desaparecer. Quedarse en su mundillo endogámico donde "lxs grosxs" son sus amigos que escriben y todos los demás somos nada, somos parias, somos lacras.
Disculpame por el atrevimiento de ensuciar tu blog con mis palabras, con mi link, con mi intento de comunicación. Soy demasiado poco para él, shame on me. Suerte que tu dedo cliqueador estaba atento para impedirlo, para hacerte sentir poder, lo cual, seguro, te da más placer que una siririca.
Lo seco que debés tener el espíritu para encontrar razonable una cosa como esta, Rosi. Lo pendeja maleducada que debés haber sido si ahora, de grande, y con la conciencia social que tenés, actuás así. Lo forra que sos. Pero, claro, la persona con déficits en el manejo de las formas y los símbolos de la comunicación soy yo. Vos sos la normal, la escritora, la docente, la abogada, la que pierde el trabajo y consigue otro y, de paso, escribe un libro sobre eso; la que dice que "Macri gato" va a arancelar la universidad y toda una sarta de boludeces militantes llamando a votar a Scioli por logros como el Procreauto.
Todo termina así, en el desprecio virtual, en una abrumación real que me acompaña varias cuadras a la salida del cyber; en esta variante de la hostilidad regular de la calle que toma su forma tradicional cuando un paraguayo de mierda al volante de una Caddy blanca se sube a la vereda para estacionar y me increpa dos veces porque camino despacio, porque apenas puedo caminar después de la avalancha de neurotransmisores que se disparó frente a la pantalla y me dejó los huesos de goma espuma. “¡Andá a pasear a la plaza!”, me grita mientras pone marcha atrás. Y vos, volvete a tu país, hijo de puta, agradecé que tengo este cuerpo de mierda y no puedo cagarte a trompadas como te merecés.
Finalmente llego a casa y, aunque había descansado y mi cuerpo respondía correctamente cuando salí, me acuesto y me duermo como si me hubieran chupado toda la energía.
(Y ahora que por la ventana ves volver al pibe que te gusta, dale un descanso al dedo cliqueador, total no voy a comentar más, y pajeate tranca. Es lo único que vas a poder hacer al respecto porque no le gustan las gordas).

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